Figurensuppe

Der Besorgte, der Schräge

und der Elegante.

von Siebo Woydt

mit Doreen Unkel und Gerd Rufft

Eine Heldenreise durch

das Universum von

Mecklenbuch.de

Figurensuppe

Hans Brenner stand vor seiner Gastwirtschaft und ließ sich die Nachmittagssonne ins Gesicht scheinen. An diesem Frühlingstag sah er über sich den blauen Himmel Mecklenburgs und vor sich die grünen Hügel am Ortsrand von Langhagen, wo die schmale Straße sich in Richtung Gutshaus und dann weiter nach Dersentin schlängelte. Von irgendwo hörte er sanfte Musik.

Das klingt ja wie Fahrstuhlmusik, dachte er. Komischer Anfang für diese Story, sonst gibt es nie einen Soundtrack. Und außerdem soll man eine Story auf keinen Fall mit dem Wetter beginnen, das ist eine der Faustregeln.

In Brenner’s Welt war heute Abend geschlossene Gesellschaft. Das hatte er nicht geplant, er hatte nach dem Aufstehen auf dem Küchentisch einen Zettel gefunden. Heute geschlossene Gesellschaft, zwei Fremde würden ihn besuchen.

Er wusste noch nicht, was er davon halten sollte. Sogar das 3-Gang-Menü hatte der Zettel vorgeschrieben. Und wie durch Zufall hatten sie alles dafür im Haus. Hinter ihm in der Küche werkelte schon seine Köchin Kathrin. Sie hatte bei der Mitteilung, dass sie am Abend ungeplant eine geschlossene Gesellschaft hatten, nur fragend geguckt, die Kittelschürze glatt gestrichen und kaum merklich den Kopf geschüttelt. »Wäscht die Katze sich das Gesicht, dann kommt eine Frauensperson«, hatte sie gesagt.

»Zwei Fremde«, hatte er geantwortet. »Von Frauen war keine Rede.«

»Wenn das mal nicht wieder Ärger gibt.« Damit war sie in der Küche verschwunden.

Er konnte sich denken, wer den Zettel geschrieben hatte. Und normalerweise bedeutete das nichts Gutes.

Brenner hörte ein Auto.

* * * * *

Der erste Gast war eine Stoffhose und fuhr in einer dunklen Limousine mit Berliner Kennzeichen auf den kleinen Parkplatz. Es war die Art von Auto, bei der Brenner sofort ein Diplomatenkennzeichen erwartete. Der Mann, der aus dem Wagen stieg, war unauffällig und trotzdem elegant gekleidet, schwarze Anzugschuhe, ein dunkler Anzug, der für Brenner verdächtigt nach einem Maßanzug aussah, ein weißes Hemd ohne Krawatte und ein fester Händedruck. Er war einige Jahre jünger als Brenner, aber nicht viele.

Der bewegt sich wie ein Elitesoldat, ging ihm durch den Kopf. Zumindest so, wie ich mir einen Elitesoldaten im Maßanzug vorstelle.

»Guten Tag, mein Name ist Van Lewen. Doktor van Lewen. Bundesamt für Risikoprävention.«

»So etwas hat hier keine Bedeutung. Hans Brenner. Bitte nur Brenner, das sagen alle.«

»Dann bin ich Leander. Danke für die Einladung.«

Beim Händeschütteln hatten sie beide das Gefühl, ein Blatt Papier zwischen den Fingern zu halten.

Bevor Brenner den ersten Gast hereinbitten konnte, fuhr ein zweites Auto auf den Kies vor der Gastwirtschaft. Es war ein alter 2CV, eine Ente, mit stumpfem Lack und einigen Roststellen und einer Farbe irgendwo zwischen gelb und grau.

Das letzte Mal, das Brenner in dieser Gegend einen Trenchcoat gesehen hatte, war mindestens 20 Jahre her. Und der Trenchcoat vor ihm war sicher älter als der Mann mit dem jugendlichen Gesicht und den alten Augen, der sich aus dem Auto stemmte, mit ausgreifenden Schritten auf sie zuging und die Hand ausstreckte.

»Maska. Archäologische Ermittlungen. Einfach nur Maska. Freue mich, euch kennenzulernen.«

Wieder das Papiergefühl zwischen den Fingern.

»Brenner. Einfach nur Brenner.«

»Van Lewen. Leander van Lewen. Oder einfach nur Leander.«

»Tolles Auto«, meinte Brenner mit einem Blick auf den 2CV. »Eine Seltenheit mittlerweile.«

Maska nickte. »Ja, und er kommt nicht oft raus, auch wenn meine Fälle mich durch ganz MV bringen. Er heißt ›Der Namenlose‹.« Maska sah die Blicke seiner Kollegen. »Weil es Unglück bringt, einem Auto einen Namen zu geben.«

Brenner musste grinsen. »Es ist wie immer«, sagte er, »ich habe keine Ahnung, was uns auf den nächsten Seiten erwartet.«

»Willkommen im Club«, sagte Leander. »Bei mir tauchen die Schurken auch ohne Anmeldung auf. Und wer darf immer loslaufen, die Welt zu retten?«

»Wenn du wie ich quer durch Mecklenburg ziehst, um Vampire auszufragen, dir tote Bigfoots anzusehen, von einer rothaarigen Traumfrau verfolgt wirst und deine erste Klientin eine Alien-Braut mit aluminiumfarbenen Haaren und einer Wahnsinnsfigur ist, wenn deine Freundin das Zeitreisen lernt und ein Kobold in deinem Schreibtisch wohnt, dann ist dir keine Überraschung fremd.«

Wir sind alle nur Hohlfiguren, dachte Brenner, gefüllt mit Tippfehlern. »Lasst uns reingehen«, sagte er und ging voraus.

* * * * *

Die drei Männer betraten den leeren Gastraum, in dem nur ein Tisch gedeckt war.

Brenners Frau Cleo kam gerade auf der Treppe nach unten. Sie trug einen hellblauen Bademantel, ihre roten Haare waren noch nass. Ihr Auftritt machte einem ehemaligen Model aus der Hamburger Modeszene alle Ehre.

Leander sah sie wie auf einer Freitreppe herab schreiten. Gleichzeitig sah er sie in einem altmodischen Bikini aus den sanften Fluten eines Mecklenburger Sees steigen und eine Tauchermaske abnehmen, die roten Haare nass über einer Schulter hängend.

Cleo zeigte auf dem Weg nach unten viel nacktes Bein, die Narbe an ihrem Oberschenkel war kaum zu sehen, und auf der letzten Stufe klaffte wie zufällig ihr Bademantel bis zum Bauchnabel auf und offenbarte den Männern eine üppige nackte Brust.

Ein Wassertropfen löste sich aus ihrem Haar, lief erst zaghaft und dann immer schneller über ihre Schulter nach unten und blieb auf der Brust liegen. Brenner sah mit wachsender Entrüstung, dass der unverschämte kleine Kerl sich dort festklammerte und vor Aufregung in allen Farben des Regenbogens glitzerte.

»Upps«, sagte sie mit einem kecken Grinsen, zog den Bademantel zusammen und band eine lose Schleife in den Gürtel, »Das darf ich sonst gar nicht.«

Maska hoffte, die Schleife würde sich bei der nächsten Bewegung wieder lösen. Diese Puppe hatte mehr Kurven als eine Alpenüberquerung auf Roller Skates.

Vorsichtshalber wurden Cleos Wangen ein wenig rot. »Ich will mir nur die angebrochene Flasche Barrique nach oben holen. Lasst euch nicht stören, ihr Jungs habt sicher Wichtiges zu bereden.«

Leander hatte Brenners sehr kritischen Blick bemerkt, gab Cleo die Hand mit lang ausgestrecktem Arm und begleitete das mit einer akkuraten Verbeugung aus der Hüfte. Wie in der Tanzschule, dachte Brenner. Er spürte, wie die Luft zwischen Cleo und Leander knisterte, aber das war nur das Rascheln des Papiers, auf dem sie standen.

Cleo schritt mit dem Wein in der Hand nach oben, drei Augenpaare folgten dem Schwung ihrer Hüften. Sie drehte sich auf der Treppe noch einmal um, der Bademantel rutschte von ihrer linken Schulter. »Mach nicht so lange«, flüsterte sie leise zu ihrem Mann.

Brenner räusperte sich. »Das Essen ist fertig.«

* * * * *

Sie nahmen Platz. Der Tisch war für drei gedeckt, dieses Mal sogar mit einer Tischdecke. Das hatte Brenner sich nicht nehmen lassen.

»Was wollt ihr trinken?«

»Einen leichten Weißwein bitte«, sagte Leander. »Ich muss ja noch fahren. Wenn wir mit heiler Haut hier rauskommen.«

»Ein Bier, wenn’s nichts ausmacht«, meinte Maska.

»Das alles war nicht meine Idee«, sagte Brenner und bekam mitfühlende Blicke von den anderen.

»Wir haben ein gemeinsames Schicksal«, sagte Maska und Leander nickte. »Wie ein Fluch, der auf uns liegt«, sagte er.

Brenner servierte die Getränke und nahm für sich auch den leichten Weißwein. Es war besser, einen klaren Kopf zu behalten. Immerhin war er der Gastgeber und wollte seinen Heimvorteil nicht unnötig aufs Spiel setzen.

»Schade, dass Talvi heute nicht bei uns sein kann«, versuchte er, ein Gespräch in Gang zu bringen.

Sie stießen an, die Gläser klirrten.

»Talvi wer?«, wollte Leander wissen.

»Talvi Caster von der Polizei in Greifswald.« Maska setzte sein Bierglas ab. »Eine Puppe wie aus der Geisterbahn, hat aber mehr Mumm in den Knochen als wir drei zusammen. Was ist mit Professor Bellstedt?«, fragte er mit einem Blick zu Brenner.

Der nickte. »Hat sich angemeldet und dann wieder abgesagt. Er habe eine Spur gefunden. Bellstedt sucht ja gerade die Zeitmaschine von H.G.Wells, um seine Slavenprinzessin wiederzufinden.«

»Ich hätte mich gefreut, ihn bei dir kennenzulernen«, sagte Leander. »Endlich eine Figur mit Bildung und vorzeigbarer Vergangenheit.« Er blickte sich um. »Hast du nicht sonst eine Aushilfe, Brenner? Eine gewisse Karli?«

»Sie hat heute frei. Spontan. Sie hat heute so spontan frei, wie wir drei spontan hier sind.«

Leander nickte. »Hätte sie gerne mal gesprochen. Aber bei ihr muss man aufpassen. Die Kleine zündelt gerne, habe ich gehört.«

Brenner blickte auf den sorgfältig restaurierten Holzboden und das Holz an den Wänden. »Meinst du? Mal wieder was von deinem Doktor Kneifer gehört, Maska?« Er versuchte, das Thema zu wechseln.

»Das ist nicht mein Doktor Kneifer, sondern der Doktor Kneifer. Der Mann ist gefährlich! Auch wenn er fast unbekannt ist und noch nie gesehen wurde.«

»Wer?«, fragte Leander.

»Dr. naturalis Ferdinand Kneifer«, erklärte Maska. »Ein entehrter Adeliger aus dem Geschlecht der Barone von Kniepwitz zu Kniep. Auch bekannt als Dr. Zwick, Peter Pinch, Prof. Zange und Graf Zwack, ein Meister der Verkleidungen und Intrigen. Von den Historikern wird die Familie aus Gründen ignoriert. Ihr Familienwappen zeigt eine abgetrennte Schwurhand und eine Schmiedezange und den Wahlspruch ›semper victoriosus‹, ›Immer siegreich‹. Es ist das Zeichen der Zange, das mich seit Jahren verfolgt und antreibt. Ihr Schloss wurde dem Erdboden gleich gemacht, in der Dorfchronik wird über eine Nacht mit Fackeln und Mistgabeln berichtet und von einem Brand, bei dem die Freiwillige Feuerwehr aber nicht ausrückte.«

»Und was macht den Mann gefährlich?«

»Seine Pläne hat er sogar in einem E-Book ›Die geheimen Tiere Mecklenburgs‹ veröffentlicht und prahlt darin mit seinem Wissen über die alten Wesen des Landes und ihren möglichen militärischen Einsatz. Das Buch ängstigt mich, aber es soll sich hervorragend verkaufen. Als lechze das Land nach einem Umsturz! Mit seinen Handlangern und Schergen hatte ich bereits einige Scharmützel, aber ihn selbst habe ich nie zu Gesicht gekommen, geschweige denn in die Hände.«

»Klingt nach einem Professor Moriarty der Müritz, nach dem Hexer von Hoppenrade.« Van Lewen konnte sich ein Schmunzeln nicht verkneifen.

»Ich habe mir den Knilch nicht ausgedacht, lieber Leander. Aber ich habe bei seinen Opfern das Zeichen der Zange gesehen. Glaubt mir. Wenigstens ihr beide könntet mir glauben.« Maska trank einen großen Schluck und nickte auf Brenners fragenden Blick nach Nachschub.

»Ach ja, lieber Brenner«, Leander nippte an seinem Weißwein, »die Kollegen vom BND in Berlin haben mich gebeten, beste Grüße an deinen Bruder Michael auszurichten. Sie würden gerne mal etwas von ihm hören. Und von der Kiste.« Leander blickte absichtlich an Brenner vorbei zur Wand. »Er hat ja gute Ermittlungsarbeit geleistet damals, mit vollem Körpereinsatz. Aber dass er mit dieser Kiste aus dem alten Bergwerk verschwunden ist, das nehmen die Kollegen ihm bis heute übel.«

»Vielleicht sind sie nur neidisch«, meinte Brenner und stellte Maska ein neues Bier hin. »Habe ihn lange nicht gesehen. Was macht eigentlich unser Kollege Roland Ecks, genannt Rolex?«

Maska zog die Augenbrauen zusammen. »Wer?«

»Ein Hacker mit guten Verbindungen zur Regierung in Kinshasa«, sagte Leander. »Uns nicht unbekannt. Nach dem Umsturz zuletzt gesehen in den USA, mit seiner kongolesischen Freundin in einem Apartment am Central Park.«

»Da war wohl die Anreise nach Langhagen zu teuer«, mutmaßte Brenner. »Geld ist ja immer ein Thema, irgendwie.«

Maska lachte. »Bei mir nicht mehr, dank Störtebeker und seinem Schatz.«

»Bei mir ohnehin nicht. Bei mir geht es um die nationale Sicherheit, da spielt Geld keine Rolle.«

»Beneidenswert«, meinte Brenner. »Cleo und ich haben eine harte Zeit hinter uns, bis wir die ersten Leser reinlassen konnten.«

»Beneidenswert?« Leander schüttelte den Kopf. »Am Ende meiner Abenteuer lande ich immer schwerverletzt im Krankenhaus und statt einer gut gebauten Braut sitzt meine Chefin neben mir, alter ostpreußischer Adel mit geradem Rücken und steifem Knie. Du hast dein Frollein, Maska, da darf sogar mal das Wort ›nackt‹ fallen.«

Maska hob die Hand. »Auch wenn es nicht so gemeint ist. Es ist schon viel, wenn mal von einem nackten Arm geschrieben wird. Meist ist es nur eine nackte Wand.«

»Und du hast deine Cleo, lieber Brenner«, fuhr Leander fort und blickte zur Treppe. »Eine Traumfrau. Und auch wenn auf dem Papier nicht viel geschnackselt wird, eine gewisse romantische Zufriedenheit ist zwischen den Zeilen zu erkennen. Und was habe ich?«

»Eine Runde Mitleid«, sagte Brenner. »Ah, da kommt unser Essen.«

Die Köchin von Brenner’s Welt, Kathrin Dossow aus Dersentin, brachte die Vorspeise, Schmalzbrote mit Gurke und Zwiebel, selbstverständlich aus frisch gebackenem Roggenbrot.

»Ah«, sagte Leander. »Wir sind wirklich auf dem Lande angekommen.« Mit Vergnügen musterte er die kleine stämmige Frau in der geblümten Kittelschürze.

»Hallo Kathrin«, grüßte Maska, stand auf und gab ihr einen Kuss auf die Wange.

»Ihr kennt euch?«, wunderte sich Brenner. »Ach was, gibt es da einen Anhang, eine Fußnote, eine Halloween-Sonderausgabe, von der ich nichts weiß? Soll hier etwa eine Fortsetzung ohne mich erscheinen? Soll ich aus meiner eigenen Serie geschrieben werden? Ich habe es ja geahnt, nicht umsonst muss ich immer als ›besorgter‹ Gastwirt auftreten. Jetzt ahne ich auch, warum!«

»Keine Panik, Brenner«, beruhigte Kathrin. »Maska und ich tauschen uns nur ab und zu über Fachliches aus. Das wird maximal ein Spin-off.«

»Ein Geisterbanner«, sagte Maska. »Es ging um einen Geisterbanner. Falls die Seele eines Verstorbenen nicht gehen will.«

Kathrin nickte eifrig. »Der Geisterbanner steckt 12 Pfannkuchen in einen Sack, geht damit durchs Haus und spricht in jedem Zimmer ›krup in, krup in, sünd Pannkooken in‹. Ist der Geist des Verstorbenen drin, wird der Sack verknotet und der Geist an einem Kreuzweg wieder herausgelassen. Dort wird er gebannt. Das muss aber erneuert werden, wenn jemand ohne ein Vater Unser zu beten über den Kreuzweg gegangen ist.«

»Ach so«, meinte Leander und griff nach seinem Glas. Das war leer und Brenner schenkte rasch nach.

»Um beim Thema Romantik zu bleiben«, sagte er, kaum dass Kathrin wieder in der Küche war, »ich würde sehr gerne mal, schon im ersten Kapitel, wisst ihr, Cleo von hinten an die — Mist, so ein Wort darf ich ja gar nicht verwenden! Das steht auf der NoNo-Liste. Ich bin ja dauernd unter Aufsicht, muss auf jeder Seite politisch korrekt sein.« Er sank auf dem Stuhl zurück. »Cosy Crime ist ganz schön anstrengend für das Privatleben, das sage ich euch.«

»Wie würdest du das denn anstellen, Brenner? Ist doch bei uns auf dem Papier alles zweidimensional, da wird das ganz schön schwer mit ›von hinten an die $#&&@%‹« Maska zuckte zusammen. »Autsch!«

»Was sprichst du für einen Mist, Bruder?«, wollte Brenner wissen.

»Das ist Zensur!«, beschwerte sich Maska.

»Was ist passiert?«, fragte Leander kauend. »Die Löschtaste im Genick? Das kenne ich. Manchmal wünsche ich mir ein ärztliches Attest für ein Tourette-Syndrom.«

»Das kriegst du beim Alten nie durch, vergiss es.«

Brenner stand auf und half Kathrin, die mit dem Hauptgang hereinkam. »Frisches Steak vom Damhirsch mit Kartoffelschnee und Rotweinbirne«, kündigte er an. »Der Hirsch ist selbst geschossen. Gleich nebenan in meinem Revier.«

»Wow!«, sagte Maska. »Das ist ja wirklich wie in deinen Krimis.«

»Klingt sehr appetitlich«, stimmte Leander zu und faltete seine Serviette auseinander.

»Ist das dein Dienstwagen draußen, Leander? Ein ziemlich teurer Schlitten«, meinte Maska und griff nach dem Besteck. »Wie viele Kapitel brauchst du das nächste Mal, bis der Wagen geschrottet ist oder in die Luft fliegt? Eine ziemliche Materialschlacht, finde ich. Alles von meinen Steuergeldern. Als Beamter bist du ja eigentlich mein Angestellter«, sagte er mit vollem Mund.

»Ich bin bestenfalls ein Beamtendarsteller, mein lieber Detektivdarsteller. Aber ich habe einen Doktortitel. Promoviert in Geschichte. Mit Auszeichnung.«

Maska zuckte mit den Schultern und nahm das nächste Stück Fleisch auf die Gabel. »Ich habe zwei. Mittelalterliche Philologie und angewandte Kryptozoologie.«

»Ich wäre fast Ingenieur geworden«, sagte Brenner leise. »Bevor das hier alles losging.«

Maska kaute mit vollen Backen. »Das ist echt lecker. Bin ja sonst oft unterwegs. Es gibt Tage, da hänge ich nur noch den Trench an den Haken und gieße mein Abendessen auf drei Eiswürfel. Das muss dann reichen.«

»Auch nicht ganz gesund«, meinte Leander.

»Aber entspannend. Und meine Leser mögen das, wie den Trenchcoat und die Wumme. Das erwartet man einfach von mir.«

»Wir sind alle Gefangene eines missglückten Erwartungs-Managements — Au!« Brenner rieb sich den Hinterkopf. »Da war sie wieder, die Löschtaste im Nacken.«

»Wie das wohl ist, wenn man als Figur einfach gelöscht wird?«, witzelte Maska. »Wenn man von der Festplatte fliegt, klatscht man dann an den Rand des Gehäuses? Oder ist das wie beim Beamen? Und wo landet man dann?«

»Das sind sehr morbide Gedanken für ein so fürstliches Essen«, warf Leander ein. »Großes Kompliment an die Köchin, lieber Brenner. Das ist vorzüglich.« Auch wenn ihm das Steak etwas nach aufgewärmter Pappe schmeckte.

* * * * *

Brenner und Kathrin servierten das Dessert, Schmandpudding mit Johannisbeeren.

»Apropos Dessert. Läuft bei dir nicht manchmal dieser rundliche Dorfpolizist quer über die Seiten?«, wollte Leander von Brenner wissen. »Dieser Bratzke, Ronald Bratzke?«

Brenner nickte. »Polizeihauptmeister Ronald Bratzke, Polizeistation Lalendorf.«

»Einfach lächerlich, diese Gestalt! Verstößt so ziemlich gegen alle Vorschriften, an die wir Gesetzeshüter und Agenten uns halten müssen. Und die andere Hälfte der Zeit sitzt er hier in Brenner’s Welt und stopft Süßspeisen in sich rein. Das ist echt unfair!«

»Fatzke, sagte Bratzke. Das würde jetzt von ihm in einem Brenner-Krimi kommen. Beschwer dich nicht bei mir, Bruder, ich habe den Kerl nicht erfunden. Schlimmer ist dieser Fotograf Charlie Stanke, der als alter Hamburger Freund meiner Cleo reingeschrieben wurde und mir anfänglich schon ziemlich auf die Nerven ging. Ein Szene-Fotograf, People&Fashion.« Er rollte mit den Augen.

Sie saßen und genossen schweigend den Schmandpudding. Es fiel ihnen schwer, über ihre Gemeinsamkeit zu sprechen. Über den Fluch, wie Leander es formuliert hatte. Maska seufzte wohlig und lockerte den Gürtel seines Trenchcoats um ein Loch.

Brenners Hund Bonnie, ein schokoladenbrauner Labrador, war aufgewacht und tapste heran. Leander wurde ausgiebig beschnuppert, aber von Maska hielt sich die Hündin fern.

»Habt ihr auch einen Hund, dein Frollein und du?«, wollte Brenner von ihm wissen.

»Nein, aber bei uns wohnt ein alter Kobold, vielleicht riecht sie den an meinen Klamotten. Jetzt hat er den Ostflügel, früher wohnte er bei mir im Schreibtisch links.«

»Ein Kobold im Schreibtisch?«, sagte Leander zu Maska. »Das ist schon ein wenig schräg, oder?«

»Ich bin nicht schräg«, sagte Maska. »Ich bin nur so geschrieben.«

»Ist schon klar«, sagte Brenner.

»Da mussten wir alle durch«, sagte Leander. »Trotzdem, komischer Hausgast.«

Bonnie hatte festgestellt, dass sie dieses Mal bei Tisch nichts bekommen würde, trottete zu ihrer Decke unter der Treppe und drehte ihnen den Hintern zu.

Maska nickte. »Eigentlich ein niedlicher Kerl, einige hundert Jahre alt. Manchmal etwas geruchsintensiv, vor allem seine Essgewohnheiten. Er hat schon lange einen eigenen Kühlschrank. Und der stände am besten in einem anderen Haus in einer anderen Stadt auf einem anderen Planeten.« Er lächelte. »Aber dann und wann ist Mautz, also eigentlich Mauritius Edler von Pinnow, ganz hilfreich. Immer für einen Händel und eine Rauferei aufgelegt und er kennt die tollsten Geschichten von damals, als alle Anderen noch lebten. Nur in die Nähe von Alkohol darf er nicht kommen, deshalb habe ich ihn heute nicht mitgebracht. Ein Kobold gehört nicht in eine Kneipe.«

»Gastwirtschaft«, korrigierte Brenner.

»Wie auch immer.«

* * * * *

Kathrin und Brenner räumten ab, dann verabschiedete sich die Köchin. Die drei Männer waren im Erdgeschoss alleine.

»Kaffee?«, fragte Brenner.

»Dachte, du würdest nie fragen«, lächelte Leander und lehnte sich zurück. »Gerne einen Kaffee und sehr gerne dazu eine Pfeffermühle. Schwarz bitte, den Kaffee und den Pfeffer.«

»Was soll das denn?«, wunderte sich Maska und auch Brenner blickte die Stoffhose kritisch an.

»Wer sagt denn, dass Kaffee immer bitter oder süß schmecken muss?«, verteidigte sich Leander.

»Das ist Frevel«, sagte Brenner bestimmt. »Der schöne Kaffee!«

»Für mich bitte Espresso«, sagte Maska. »Ohne Krümel.«

»Pfeffer in den Kaffee?« Brenner weckte die große Kaffeemaschine hinter dem Tresen zum Leben, den ganzen Stolz von Brenner’s Welt. »Was soll das denn jetzt?« Heißer Dampf fauchte ihm entgegen.

Leander faltete seine Serviette, zog sie wieder auseinander, faltete sie erneut. »Das war nicht meine Idee, Brenner. Ehrlich nicht. Ein deutscher Geheimagent, gut und schön, längst überfällig. Aber warum mit frisch gemahlenem Pfeffer im Kaffee? Wie gerne würde ich mal einen Wodka Martini schlürfen, nur ein einziges Mal, und scheißegal«, er zuckte zusammen, als hätte ihm jemand eine Löschtaste an den Kopf geworfen, »ob geschüttelt oder gerührt, anstatt mich jedes Mal für diese Marotte mit dem Pfeffer rechtfertigen zu müssen.« Er seufzte. »Der Engländer kriegt eine Pistole als Markenzeichen und was kriege ich? Eine Pfeffermühle! Mann, das ist im internationalen Vergleich echt peinlich. Was wird im nächsten Buch meine Geheimwaffe sein? Eine Ultraschallbombe im Schuh oder doch nur ein vergiftetes Poesiealbum?« Er hob fragend die Hände und ließ sie kraftlos wieder sinken.

»Ja, kann man drüber streiten«, sagte Maska und dankte Brenner für den Espresso, der jetzt vor ihm stand. »Aber zumindest sind unsere Geschichten immer gut recherchiert.«

Brenner nickte. »Kann ich bestätigen. Die Geschichte von Langhagen und vor allem der Aberglaube unserer Kathrin, da ist nichts erfunden, das steht alles in den einschlägigen Verzeichnissen.« Er stellte einen schwarzen Kaffee und eine Pfeffermühle vor Leander.

»Und bei mir sind die Legenden und Sagen aus MeckPom, sogar die Namen der Vampire, dieser ekligen Brut, historisch angelehnt. Kannste nix gegen sagen.«

Es knirschte. Beide Männer sahen gebannt zu, wie Leander zwei Umdrehungen frischen Pfeffer in seine Tasse rieseln ließ und erwartungsvoll umrührte. Ein Mann und sein Pfeffer, dachte Maska. Stellt sich furchtlos allen Angriffen auf die nationale Sicherheit.

»Bei der Recherche für Professor Bellstedt, ich hätte ihn gerne heute dabei, soll es im Hintergrund über ein Gigabyte an Informationen über das Mittelalter geben.«

»Was ist das, ein Gigabyte?« Maska blickte fragend zu Leander. »So etwas kommt in meinen Geschichten nicht vor. Ich bin die Brücke in das alte, das unsichtbare Mecklenburg. Da ist sogar die Fotografie analog.«

»Dafür habt ihr Zeitreisen.«

»Ist auch wieder richtig.«

Brenner nickte. »Die historischen Zusammenhänge, die Figuren bei Leander und seine geopolitischen Plots sind auch plausibel. Da hat man nicht den Eindruck, bei irgendeinem Quatsch mitzumachen.«

»Wir könnten uns ja doch nicht wehren«, meinte Leander nachdenklich. Brenner und Maska nickten nur.

* * * * *

Es klingelte und gleichzeitig wurde die Tür geöffnet. Eine schlanke junge Frau mit langen dunklen Haaren und grünen Augen trat ein.

Maska erhob sich. »Süße! Liebe Kollegen, das ist Frollein. Eigentlich das edle Fräulein von Wissna, ihrer Familie gehört das Gutshaus von Witzin. Sie kann Zeitreise und hat gerade ihren Online-Detektivkurs bestanden. Dann hat sie etwas Eigenes.«

Brenner und Leander sprangen auf und eilten der hübschen Frau entgegen.

Brenner war einen Schritt schneller als die Stoffhose. »Herzlich willkommen!«

Frollein lächelte. »Mir scheint, ich bin zu früh. Ich habe ein Taxi genommen, war nicht sicher, ob Maska nicht vielleicht ein Schlückchen zu viel bekommt.«

»Wir sind aber noch nicht fertig, meine Süße. Eigentlich haben wir kaum angefangen. Sind gerade erst mit dem Essen fertig. Der harte Teil liegt noch vor uns.«

Hinter ihnen kam Cleo die Treppe herunter, jetzt in Jeans und eng anliegendem weißen T-Shirt. Leander trat sicherheitshalber einen Schritt zurück. Mann, dachte Maska, bei der Puppe lohnt sich sogar auf dem platten Papier eine 3D-Brille.

»Dachte ich mir doch, eine Frauenstimme gehört zu haben. Ich bin Cleo.«

Die beiden Frauen tauschten ein paar Luftküsse.

»Mann, was für ein schönes Gebäude!«, staunte Frollein. »Total gemütlich.«

»Ich wollte immer gerne wissen, wie unser Haus früher ausgesehen hat. Bevor mein Brenner es renoviert hat, meine ich. Aber es gibt leider kaum Bilder von damals.«

»Ach, das macht nichts. Komm einfach mal bei uns in Witzin vorbei. Ich nehme dich mit nach damals, wir haben hinter dem Schrank so ein Portal … Wir brauchen nur ein neues Stück vom Bernsteinzimmer dafür. Aber wir haben davon noch genug für ein paar schnelle Trips.«

»Oh toll, Schmuck und Zeitreise!« Cleo strahlte. »Und ich habe oben noch einen Schluck guten Wein!«

Die Frauen hakten sich unter und verschwanden kichernd nach oben.

Na, da hat Cleo aber nur kurze Auftritte heute, staunte Brenner. Normalerweise können die Leser mehr von ihr erwarten. »Ich würde ja auch gerne sehen, wie meine Gastwirtschaft zur Zeit meines Großvaters ausgesehen hat, bei der ersten Eröffnung«, sagte er zu seinen Kollegen.

»Das kannst du vergessen«, klärte Maska ihn auf. »Zeitreise ist nur etwas für Mädchen. Und für Kobolde, merkwürdigerweise.«

* * * * *

Die Teller waren geleert, die Tassen zur Seite geschoben. Für einen Augenblick war Stille.

Brenner stand auf und vergewisserte sich, dass alle Fenster und Türen verschlossen waren.

»Es ist Zeit, uns unseren Ängsten zu stellen.«

Er holte drei Taschenlampen aus seinem Büro. Maska nahm eine davon entgegen, aber Leander wehrte ab und zog eine bleistiftdünne LED-Lampe aus seinem Sakko.

Maska hielt inne, die Taschenlampe in der Hand. »Was wollen wir da unten?«

»Ich habe nicht die geringste Ahnung«, sagte Brenner.

»Was werden wir da unten finden?«, fragte Leander.

»Ich habe die schlimmsten Erwartungen.« Brenner öffnete die Kellertür. »Mutig dorthin zu gehen, wo noch niemand zuvor gewesen ist.«

»Alter«, sagte Maska.

Leander fächelte sich die Luft zu, die von unten aufstieg. »Hast du etwa eine Leiche im Keller?«, fragte er.

»Es ist kompliziert«, sagte Brenner. »Ich habe alle Leichen im Keller.«

Sie wurden von einer Kraft magisch angezogen, einer Kraft, der sie nicht widerstehen konnten.

* * * * *

Je weiter sie die dunkle Treppe herabstiegen, desto mehr umgab sie der Geruch von alten Büchern und kaltem Kaffee.

In dem Kellerraum, in dem ihre Reise ins Ungewisse endete, sah Leander als Erstes einen eingerahmten Spruch an der gegenüberliegenden Wand: »Kein Gedanke hat Bestand, eh´ er auf Papier gebannt.«

Zwischen übervollen Regalen und mannshohen Stapeln von Büchern saß ein alter Mann an einem noch älteren Laptop. Der Mann war umgeben von leeren Kaffeetassen.

Das also ist der Grund, warum ich diese überdimensionierte Kaffeemaschine angeschafft habe, ging Brenner durch den Kopf.

Wir sehen nur, was wir sehen sollen, dachte Leander. Die Flaschen sind bestimmt in den Schubladen.

Sicher hat er uns kommen hören, sagte sich Maska. Wenn nicht er, wer sonst. Hier unten ist alles vorbestimmt. Das ist alles gemäß den Ausführungsbestimmungen zum zweiten Spontaneitäts-Durchführungsgesetz. Und so durchsichtig wie die Netzstrümpfe einer pensionierten Revue-Tänzerin.

Sie standen dicht gedrängt zwischen den Bücherstapeln. Der alte Mann am Tisch hatte kurze graue Haare und saß gebeugt vor dem kleinen Bildschirm. Er blickte sie über den Rand seiner schmutzigen Brille an. ›Ihr stört‹, sagte sein Blick.

»Wir salutieren den gelehrten Herrn!«, sagte Leander. »Ihr habt uns weidlich schwitzen machen.«

»Was?«, machte Maska. Er sammelte sich. »Wir stören nur ungern.«

»Aber nicht ganz freiwillig. Wie immer«, setzte Brenner hinzu.

»Bringt uns zu eurem Anführer«, hörte Maska sich sagen. »Sorry«, setzte er rasch hinterher.

Der alte Mann wartete einen Augenblick, bevor er seine Stimme erhob. »Ist das eine literarische Revolution? Oder nur eine Zusammenrottung? Etwa eine Interessenvertretung?« Er schob die Brille mit einem Finger die Nase hinauf. »Sie haben doch nicht vor, einen Betriebsrat zu gründen? Da juckt es mir ja sofort in der Löschtaste …« Den drei Männern lief ein eiskalter Schauer erbarmungslosen Entsetzens den Rücken herunter. »Das wäre eine Beschneidung meiner dichterischen Freiheit. Wissen Sie, wie die Engländer das nennen? Ich arbeite on a poet’s license, sagt man dort.«

Leander musste lächeln. »Die Lizenz zu schreiben? Kommt mir bekannt vor.«

»Soweit muss es nicht kommen«, sagte Brenner rasch.

»Wir kommen in Frieden«, ergänzte Maska.

»Ist das eine Pfeffermühle neben der Kaffeetasse, Herr Autor? Mussten Sie mir unbedingt so ein Ding als Markenzeichen verpassen? Das schmeckt wirklich nicht gut, um es höflich auszudrücken.«

Der Kerl ist ja doch ganz in Ordnung, schmunzelte Brenner. Trotz der Stoffhose.

»Was haben Sie denn vorzubringen, meine Herren?«, fragte der alte Mann und lehnte sich zurück. Für Brenner klang es, als frage er nach ihrem letzten Willen vor der redaktionellen Opferung an den gefürchteten Halbgott DEL.

Er fasste sich ein Herz. »Sehen Sie, ich habe diese tolle Frau bekommen und darf nie ran. Es bleibt immer bei Andeutungen. Und dauernd fliegt mir hier die Scheiße um die Ohren, nur weil ich in Frieden meine Kneipe – Gastwirtschaft – führen will. Kann ich nicht einmal ein ruhiges Buch kriegen, ohne Mord und Tod, einfach nur mit Mecklenburger Gemütlichkeit, ein paar dankbaren Gästen, vollen Tellern und abends einer großen Portion nicht-jugendfreier Schmuserei mit meiner Cleo?«

»Das wollen die Leute nicht lesen«, sagte der Alte. »Glauben Sie mir. Sie bringen da was durcheinander, Cosy Crime und Spicy Romance. Und bei Ihnen?«, wandte er sich an Leander.

»Jedes Mal treffe ich eine tolle Braut und verliere sie wieder. Außerdem werde ich schuldlos durch die Mangel gedreht, von alten sowjetischen Atombomben verstrahlt oder breche mir bei haarsträubenden Explosionen, für die ich auch noch selbst verantwortlich sein darf, alle Knochen. Na ja, die meisten jedenfalls. Dauert nicht lange, und ich gründe eine Leserinitiative. ›Leser für Leander‹, oder so.«

»Soweit wird es nicht kommen«, sagte der alte Mann emotionslos. An seinem Gesichtsausdruck erkannten sie, dass sie im Pokern alle gegen ihn verlieren würden.

Maska drängte sich vor. »Und was sind das für Plots, mit denen ich gequält werde? Vampire, Bigfoots und Kobolde im heutigen Mecklenburg, wer soll denn das glauben? Nichts gegen die Idee, mit Trenchcoat, Schlapphut und einer 45er Wumme durchs Land zu tapsen, aber manchmal komme ich mir echt vor wie ein Außenseiter. Und bitte zwingen Sie mich nicht jedes Mal zu einem Kontakt mit diesen Vampiren, ich hasse diese blutsaugende Brut!«

»Fertig?«

»Fertig. Musste mal gesagt werden. Meine Meinung.«

Brenner seufzte. »Ich konnte ihn mir nicht aussuchen«, sagte er leise zu den Kollegen.

Der alte Mann legte die Hand auf die Tastatur und Brenner spürte einen gefährlichen Druck im Nacken. Aus dem Augenwinkel sah er eine Armbewegung seines Nachbarn.

»Lassen Sie die Wumme stecken, Maska. Die funktioniert hier unten nicht. Hier ist off-limits.« Der alte Mann lächelte. »Der Reihe nach. Lieber Herr Doktor van Lewen, wenn Sie mit dem Herumnörgeln und Insistieren nicht nachlassen, dann schreibe ich Ihnen für das nächste Abenteuer eine Blasenschwäche auf den Leib und Sie können mit einer Windel unter dem Maßanzug versuchen, die nationale Sicherheit aufrecht zu halten. Mal sehen, wie das den Bräuten gefällt, die Sie treffen. Vielleicht wird es ja ein guter Inkontinenz-Action-Thriller. Mut zu neuen Genres, sage ich immer.«

Leander senkte den Kopf.

»Und Sie, lieber Maska, Ihnen habe ich es bisher recht gut gehen lassen, oder? Sie haben eine tolle Braut bekommen, obendrauf eine Truhe voller Gold aus einem sagenhaften Schatz, sind in ein Gutshaus eingezogen und haben viel Zeit, sich mit dieser schrägen Theorie zu beschäftigen, ein gewisser Doktor Ferdinand Kneifer wolle die Weltherrschaft (in Mecklenburg) an sich reißen.« Der Autor sah ihn über den Rand der Brille streng an. »Setzen Sie das nicht aufs Spiel. Riskieren Sie keinen Plot-Twist, sonst stellt sich dieser Doktor Kneifer vielleicht als Ihr verschollener Bruder heraus und schafft es, Ihrem Frollein den Kopf zu verdrehen. Da können Sie wohl hin und wieder kurze Scharmützel mit Vampiren und die mehr als holprige Freundschaft mit Kommissar Kartoszykski — oder Karl Arsch, wie Sie ihn nennen — in Kauf nehmen, oder? There is no free lunch, lieber Maska.«

Brenner war noch nicht fertig. »Und keiner von uns Dreien hat eine Krankenversicherung oder etwa eine Rente zu erwarten. Oder hat einer von euch jemals etwas davon gelesen?«

Leander und Maska schüttelten die Köpfe.

»Landen wir irgendwann alle auf dem Bücherflohmarkt? Ausgequetscht und ausgelesen? Oder werden wir Seite um Seite verheizt, damit einer unserer Leser sein Kaminfeuer ankriegt? Das Einzige, mit dem wir überversorgt sind, sind schlechte Angewohnheiten!«

»Das macht Sie sympathisch, meine Herren. Oder glaubwürdig. Oder beides«, warf der Autor ein.

Maska lachte auf. »Dafür kann ich mir nichts kaufen.«

»Apropos kaufen«, griff Brenner das Stichwort auf. »Was ist eigentlich mit dem ganzen Zaster, den wir für Sie verdienen? Da steht uns doch wohl ein Anteil zu!«

»Aber meine Herren, dafür habe ich doch längst gesorgt. Durch meine Fürsorge sind Sie selbstständiger Unternehmer, lieber Brenner, beziehungsweise gut besoldeter Beamter im Rang eines Staatssekretärs mit zusätzlichem Erbe aus dem Firmenvermögen Ihrer Eltern, lieber Doktor van Lewen. Bitte keine Klage auf hohem Niveau. Und in Ihrem Fall, lieber Maska, sind Sie großzügig mit einem Teil von Störtebekers Schatz versorgt worden. Da will ich keine Klagen hören.« Der Autor blickte in die Runde. »Sie wissen doch, mein Platz in den Bestseller-Listen ist der größtmögliche Gegensatz zum Karneval in Rio. Da müssen Sie sich in Ihren Geschichten wirklich noch etwas mehr anstrengen, bevor wir ernsthaft in eine Verteilungsdiskussion einsteigen können.«

»Die Sie sowieso für sich entscheiden würden«, begehrte Maska auf.

»Das ist nicht ausgeschlossen. Ein gewisses Lebensrisiko müssen Sie als abhängig beschäftigte Romanfiguren ertragen, meine Herren.« Sein Kopf sank ein wenig herab. »Ich habe sogar schon überlegt, zur Aufstockung der mehr als bescheidenen Erlöse aus den Buchverkäufen mit Merchandising zu beginnen. Vielleicht mit einem Online-Shop auf Mecklenbuch.de.«

»Und was soll das sein?«, wollte Brenner wissen.

»Oh, sehr nahe liegende Dinge. Für Herrn van Lewen vielleicht Unterhosen mit dem Aufdruck ›Der Mann mit dem Pfeffer‹ und bei Maska gehen T-Shirts, kleine Flaschen mit Kobold-Ketchup oder Bigfoot-Barbecue-Soße. Zu Brenner’s Welt zum Beispiel Tischdecken und Sofakissen. Oder Kochschürzen. Kaffeebecher mit Ihrem Lieblingsspruch ›Das geht. Bestimmt.‹ oder mit ›Fatzke, sagte Bratzke‹. Oder eine Online-Versteigerung von Cleos getragener Unterwäsche.«

Brenner wurde bleich.

* * * * *

»Aber, meine Herren, liebe Lieblingsfiguren, alles ist eitel und alles ist vergänglich. Die Welt hat auf uns nicht gewartet. Und selbst wenn ich mich mit einem Buch unter dem Arm und einer Fackel in der Hand auf die Badeinsel im Langhagener See stelle und rufe ›Kommt zu mir, die ihr unbelesen und gelangweilt seid!‹, nein, die Welt hat nicht auf uns gewartet.« Der Autor seufzte. »Schauen Sie auf mich. Ich bin Schriftsteller, ich lüge fremde Leute an und bekomme ein wenig Geld dafür. Viel zu wenig natürlich, bevor Sie fragen. Keine wirkliche Perspektive, oder? Dabei ist das Schreiben eigentlich einfach. Ich muss nur die falschen Wörter weglassen.« Er kicherte leise, Brenner und Leander warfen sich einen besorgten Blick zu. »Aber es ist mühsam und von den vielen Ideen passen nur die wenigsten auf das Papier. Kein Manuskript überlebt den ersten Kontakt mit dem Testleser.«

»Augen auf bei der Berufswahl«, knurrte Maska leise. Sehr leise.

»Vielleicht ist es wirklich Zeit für eine Veränderung«, setzte der Alte fort, als hätte er nichts gehört. »Oder für ein Ende, solange man es selbst bestimmen kann und nicht von den Lesern heraus nominiert wird.« Er blickte wieder auf. »Das heißt für Sie als Figuren leider, dass auch Sie in Vergessenheit geraten werden, dass Sie nur noch eine Vergangenheit haben, aber keine Zukunft. Dass Sie in eine unbedeutende Ecke der Festplatte abgeschoben werden, zur Unkenntlichkeit komprimiert in einem Zip-Archiv, und digitalen Staub ansetzen. Tut mir leid. In vertretbarem Maße und ohne Anerkennung von Rechtspflichten.«

Die grausame Bedeutung dieser Mitteilung traf sie wie ein Faustschlag in die Magengrube. Maska fühlte sich, als wäre er am FKK-Strand von einem Hagelschauer überrascht worden, mit heulenden Hagelkörnern, die sich wie wütende Wespen in seine wehleidigen Weichteile wühlten.

Leander fand als Erster von ihnen die Fassung zurück. »Aber ›Ausführlich zu schildern, was sich niemals ereignet hat, ist nicht nur die Aufgabe des Geschichtenschreibers, sondern auch das unveräußerliche Recht jedes wirklichen Kulturmenschen‹. Das sagte Oscar Wilde. Und ich sage, es ist nicht nur ein Recht, sondern auch eine Pflicht! Unsere gemeinsame Pflicht!« Er blickte seine Kollegen Hilfe suchend an.

Brenner sprang ein. »Was sollen unsere Leser sagen? Draußen in den Wohnzimmern, unter den Leselampen, in der Bahn auf dem Weg zur Arbeit, an den Stränden und in den Berghütten, auf den sonnendurchfluteten Terrassen mit Blick auf blaue Seen, in den Hütten und Häuschen, in den Betten der Krankenhäuser und Sanatorien?«

In diesem Augenblick zog einer der Anwesenden, der anonym bleiben möchte, eine Augenbraue hoch.

Maska nickte heftig. »Wir werden uns gerne besonders anstrengen! Kein Dialog wird uns zu lang sein, keine Eskalation zu steil, keine Verfolgungsjagd zu gefährlich!«

»Keine Braut zu kurvenreich!«, bestätigte Leander.

»Kein Aberglaube zu unglaubwürdig, kein Hindernis wird uns straucheln lassen, keine Schikane wird uns zum Jammern bringen.«

»Kein Plot-Twist wird uns vom Ziel abbringen!«, sagte Brenner. »Kein Rezept ist uns zu exotisch.«

»Und wo immer Kalauer lauern, da werden auch wir sein. Immer mit einem Cliff Hanger in Reserve.«

»Wir sind die Helden Ihrer Buchstabenwiese, stapfen tapfer durch das Silbenkraut, furchtlos hinein in Ihren Satzwald! Dem Leser immer einen Schritt voraus!«

»Wir werden jeden Absatz erklimmen, jeden Seitenwechsel meistern und die Wortzahl immer im Auge behalten!«

»Puh«, flüsterte Brenner. »Ich hoffe, da wird jetzt schnell umgeblättert, damit wir das hinter uns lassen können. Das war für die Nachwelt denkbar ungeeignet.«

»Und wenn Sie ehrlich sind«, begann Leander. »Also jetzt mal wirklich. Sie streben doch insgeheim seit Jahren nur ein einziges Ziel an, oder? Das Ziel, das alle Autoren anstreben.«

»Die Weltherrschaft«, nickte der Autor. »Daran ist nichts auszusetzen.«

»Und Sie haben uns dazu als Handlanger geschaffen, als ihre Marionetten. Nicht zu sagen, Ihre Armee. Wenn auch nur auf dem Papier.«

Maska begriff. »Und deshalb haben Sie mir den Doktor Kneifer auf den Hals gehetzt, der mit einer eigenen Armee und auch auf dem Papier, ebenfalls die Weltherrschaft (in Mecklenburg) anstrebt. Die Parallele zwischen Ihnen und Doktor Kneifer ist offensichtlich.«

»Der Kasus macht mich lachen.« Leander schüttelte den Kopf.

»Und das wollen Sie aufgeben?«, fragte Brenner. »Durch Aufgeben hat noch niemand Erfolg gehabt. Haben Sie so viel Durchhaltevermögen und Energie in Ihre Figuren investiert, dass für Sie nichts mehr übrig ist?«

»Machen Sie weiter«, sagte Leander mit fester Stimme. »Für uns und unsere Leser.«

»Lesen Sie ein gutes Buch«, sagte Maska, dem nichts Besseres einfiel. »Das bringt verbrauchte Energie sofort zurück.«

»Das geht. Bestimmt«, ergänzte Brenner. »Und jetzt öffnen Sie ein neues Dokument, beginnen Sie links oben und dann ein Wort nach dem anderen.«

Der alte Mann hatte Tränen in den Augen. Das lag bestimmt an der trockenen Luft und dem Staub hier unten. »Meinen Sie?«

»Das geht«, wiederholte Brenner. »Bestimmt. Aber wem sage ich das?«

Der Autor nickte, wischte mit dem Handrücken eine Träne aus dem Auge und zog ein Taschentuch hervor, das nach Maskas Ansicht auch ein Mitbringsel von einer Zeitreise seines Kobolds sein konnte. Vielleicht hatte es im Jahr des Herren 1241 einem mongolischen Reiter vor Breslau als Proviantbeutel gedient, bevor er von Mautz aus dem Sattel gehauen wurde. Mautz hatte da beiläufig mal was erwähnt.

Der alte Mann steckte schließlich das Tuch umständlich wieder ein und wandte sich ab, beugte sich über den Laptop und begann zu tippen.

Brenner machte den Anderen ein Zeichen, leise schlichen sie die Treppe hinauf.

* * * * *

»Das war knapp«, meinte Brenner, nachdem er die Kellertür sicher verschlossen hatte. »Wer weiß, was da jetzt auf uns und all die Anderen zukommt. Trotzdem, wir haben etwas zu feiern! Ich habe noch ein paar Flaschen Rotwein aus dem Barrique. Ihr könnt die Gästezimmer kriegen.«

»Tolles Land, dieses Barrique«, grinste Maska.

Leander rollte mit den Augen.

* *  THE END  * *

Die Bücher

Die Suppe und das Salz,

die Bücher und ihre Figuren.

Alle Bücher sind, wenn nicht anders angegeben, als Print und E-Book (Tolino / ePub und amazon-kindle) erhältlich.

Kostenlose Lese- und teils auch Hörproben und die Shoplinks gibt es auf www.Mecklenbuch.de

Das Prequel zur Serie »Brenner’s Welt«

»Der Mann vom Milchweg« ist die Einführung in Brenner’s Welt, die Welt von Langhagens besorgtem Gastwirt Hans Brenner.

Ein Fremder zieht in das Dorf Langhagen in der Mecklenburgischen Schweiz. In zwölf Episoden über zwölf Monate wird spekuliert, wer er ist und was er will.

Hans Brenner, seine geliebte Cleo, sein Freund Mike aus Teterow, die abergläubische Köchin Kathrin, Polizeihauptmeister Ronald Bratzke, der Modefotograf Charlie Stanke aus Hamburg und der pensionierte Dorfarzt Dr. Kampmann beschreiben und kommentieren den Fremden und das Leben im Dorf.

Auch als Hörbuch verfügbar, gelesen und musikalisch angereichert von Jürgen Kalwa.

* * * * *

Der erste Fall, die erste große Bühne für Hans und Cleo Brenner, Ronald Bratzke, Charlie Stanke und natürlich für die abergläubische Köchin Kathrin Dossow.

In der Mecklenburgischen Schweiz hat Hans Brenner die Gastwirtschaft ›Brenner’s Welt‹ in Langhagen neu eröffnet und arbeitet hart für seinen Erfolg und die Anerkennung im Dorf.

Dann findet er gleich neben seinem Lokal zuerst Drogen und schließlich eine Leiche.

Mit seiner geliebten Frau Cleo, einem ehemaligen Fotomodell aus Hamburg, der abergläubischen Köchin Kathrin, seinem besten Freund dem Fleischermeister Mike aus Teterow und dem befreundeten Polizeihauptmeister Ronald Bratzke muss er diesen Fall möglichst rasch lösen, um seine Gastwirtschaft aus den Schlagzeilen zu bekommen.

Dann gibt es zwei weitere Tote.  Und welche Rolle spielt  der zweifelhafte  Society-Fotograf  Charlie Stanke  aus Hamburg?

Auch als Hörbuch verfügbar, gelesen und musikalisch angereichert von Jürgen Kalwa.

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Gleich im Anschluss geht es weiter mit unheimlichem Besuch in Brenner’s Welt und nächtlichen Opferungen auf den Feldern der Umgebung.

Gerade ist Hans Brenner mit seiner Gastwirtschaft ›Brenner’s Welt‹ im Örtchen Langhagen in der Mecklenburgischen Schweiz wieder aus den Schlagzeilen, nachdem er gemeinsam mit dem Dorfpolizisten Ronald Bratzke Drogenfunde und drei Morde in der Nähe der Gastwirtschaft aufgeklärt hat.

Aber statt der ersehnten Ruhe und einem Restaurant voller zufriedener Gäste muss er sich plötzlich mit slawischen Ritualen beschäftigen, die nachts auf einem Acker abgehalten werden. Eine falsche Priesterin opfert Tiere und sammelt Anhänger um sich, der zweifelhafte Society-Fotograf Charlie Stanke aus Hamburg liefert Bilder davon. Brenners abergläubische Köchin Kathrin Dossow hat einen Verdacht und setzt slawische Gerichte auf die Speisekarte.

Woher kommt diese Bonnie, die überraschend bei Brenner’s Welt auftaucht und alles durcheinander bringt?

Und welche Rolle spielt der Professor mit den grauen Schläfen, der Cleo den Hof macht?

Schließlich gibt es einen Toten und Cleo wird von der Priesterin entführt.

Hat Brenner schnell genug die rettende Idee, um zu verhindern, dass Clio geopfert wird?

* * * * *

Nach Drogen und Aberglaube folgt ein Giftmord in Brenner’s Welt, genau am falschen Ort und zum falschen Zeitpunkt.

Hans Brenner hat mit seiner Frau Cleo und seiner Gastwirtschaft ›Brenner’s Welt‹ im Örtchen Langhagen in der Mecklenburgischen Schweiz die Pandemie mit viel Mühe und leerer Kasse überstanden.

Ein großes Wildschweinfest soll die Gastwirtschaft wieder in Erinnerung rufen und die wirtschaftliche Rettung einleiten.

Zwei Aushilfen werden angeheuert, damit der erhoffte Ansturm der Gäste bewältigt werden kann. Der örtliche Landtags-Abgeordnete Neumann soll Ehrengast sein und mit seinem Besuch die Presse anlocken.

Tatsächlich nimmt Neumann am Fest in ›Brenner’s Welt‹ teil, bricht aber mitten im Trubel zusammen. Schnell ist klar, er ist ermordet worden. Zur Gastwirtschaft kommen kurzzeitig noch Sensationstouristen, dann bleiben die Gäste ganz aus.

Hans Brenner muss den Mord aufklären, um seine Gastwirtschaft, seine Zukunft und seine Ehe zu retten. Eine der Aushilfen macht Kellnerin Karli den Hof, Brenners abergläubische Köchin Kathrin gerät unter Mordverdacht und sogar Dorfpolizist Bratzke rührt ihre Süßspeisen nicht mehr an.

Können Brenner und sein Freund Bratzke Kathrins Unschuld beweisen und den Mord an dem Abgeordneten Neumann aufklären, bevor ›Brenner’s Welt‹ geschlossen werden muss?

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Und mitten im schlimmsten Schneesturm der letzten Jahrzehnte ist anschließend ein Psychopath aus der Vergangenheit auf der Spur von Cleo Brenner.

Cleo Brenner wird von ihrer Vergangenheit in Hamburg eingeholt.

Hans Brenner hat sich so sehr auf ein ruhiges Weihnachtsfest gefreut. Seine Gastwirtschaft ›Brenner’s Welt‹ im Örtchen Langhagen in der Mecklenburgischen Schweiz ist bis zum Frühjahr geschlossen, das Dorf liegt im Winterschlaf und die Angestellten haben Urlaub. Nur der Haussegen hängt schief, seine Frau Cleo hat aus Brenners Sicht etwas Undenkbares getan.

Draußen fällt erster Schnee, dann fällt sehr viel Schnee, dann bricht der Winter mit voller Macht herein.

Ein Leichenfund sorgt für Aufregung, Dorfpolizist Bratzke findet einen Drohbrief an Cleo, es folgt ein Giftanschlag auf Brenners Hund Bonnie. Der Täter hat es auf Hans Brenner abgesehen. Das LKA schaltet sich ein, der Ermittler stellt Polizeihauptmeister Bratzke eine Falle. Die abergläubische Köchin Kathrin sucht bei Brenners Unterschlupf und erteilt undurchführbare Ratschläge.

Im Schneesturm wird Brenner’s Welt von der Außenwelt abgeschnitten. Der Täter kommt immer näher.

Der Strom fällt aus.

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Auftritt von Maska, Held unserer Mini-Serie »Der Schnüffler von Schwerin«

Bei Maska, dem archäologischen Ermittler aus Schwerin, ist das Geld knapp. Dann schiebt eine aluminiumblonde Braut ihren Vater in sein Büro, ihre Freunde werden umgebracht, aber die Polizei will davon nichts wissen. Mit seinem Doktor in angewandter Kryptozoologie kann nur er diesen Fall lösen, der ihn und den letzten Kobold Mecklenburgs zu den Bigfoots, Vampiren, Zwergen und Werwölfen des Landes führt.

Kann Maska die Mordserie stoppen, bevor die blonde Puppe auch kalt gemacht wird? Und warum bedrängt ihn eine rothaarige Schönheit mit Sätzen aus drei Wörtern?

Auch als Hörbuch verfügbar, gelesen von Markus Fischer / craftedvoicestudio.com

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Gute Mädels kommen überall hin… Maskas Frollein lernt die Zeitreise… und Kobold Mautz auch. Eingeweihte wissen, das geht nicht ohne ein Stück vom Bernsteinzimmer.

Maska, der archäologischen Ermittler aus Schwerin, ist mit Frollein und Mautz, dem letzten Kobold Mecklenburgs, in ein Gutshaus aufs Land gezogen.

Die ländliche Ruhe wird gestört, weil die Polizei seine Unterstützung bei der Aufklärung eines Bandenkriegs zwischen einer fliegenden Motorrad-Gang und einem Haufen geschichtsträchtiger Handwerker einfordert. Als Gegenleistung darf er mit einem alten Seemann sprechen, der nur alle hundert Jahre an Land geht.

Kann Maska den Bandenkrieg stoppen, der bereits ein Todesopfer gefordert hat? Welche Rolle spielt die betörende Holly, die in einem dünnen Nachthemd und Gummistiefeln hinter ihm herläuft? Ist der einäugige Alte, der die Biker-Gang leitet, Freund oder Feind?

Und warum hängt Frolleins Zukunft von einem Mord im Jahr 1952 ab, den sie fotografieren will?

* * * * *

Und wieder gräbt Maska tief in der Vergangenheit, um den Fall einer blonden und überaus kurvigen Klientin zu lösen.

Mit dem Landleben ist die Langeweile im Leben von Maska, dem archäologischen Ermittler und forensischen Philologen, angekommen. Er hat genug Geld aus Störtebekers Schatz, er hat ein Gutshaus und darin seine einzigartige Bibliothek, aber er hat nichts zu tun.

Ein Anruf und ein Auftrag einer adeligen Blondine, für die er einen Verbrecher suchen soll, der seit mehr als vierhundert Jahren tot ist, ändern das deutlich. Der Kommissar aus Schwerin braucht seine Hilfe bei der Suche nach einem kopflosen Reiter und außerdem verschwinden immer wieder Obdachlose.

Und warum schließt sich Frollein mit anonymen Umschlägen und viel Kaffee im Turmzimmer ein? Welche Rolle spielt der junge Mann mit seiner IT-Scheune?

Und warum hält man einen Komposthaufen für das Tor zur Hölle?

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Zur Abwechslung Non-Fiction, geschrieben von Maskas Gegenspieler Doktor Ferdinand Kneifer, der die Weltherrschaft (in Mecklenburg) anstrebt.

Aus echten historischen Aufzeichnungen, Sammlungen von Sagen & Legenden, Überlieferungen & Volksmärchen aus Mecklenburg, Vorpommern und des deutschsprachigen Raums trägt Dr. Ferdinand Kneifer, nicht anerkannter Doktor beider Rechte und verbitterter Sproß des Adelsgeschlechts von Kniepwitz zu Kniep, auch bekannt als Dr. Zwick, Peter Pinch, Prof. Zange und Graf Zwack, dem Leser vor, mit welcher Armee von Sagengestalten, Fabelwesen und Kryptokreaturen er die Weltherrschaft (in Mecklenburg) erringen will.

»Die geheimen Tiere Mecklenburgs« ist das Begleitbuch zur Reihe »Maska – Der Schnüffler von Schwerin«, das wir nur unter großen Bedenken veröffentlichen.

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Der erste Einsatz für den Mann mit dem Pfeffer, Dr. Leander van Lewen vom Bundesamt für Risikoprävention (BARiP).

Die Bewegung der Kaisertreuen erpresst die Bundesregierung mit einer alten sowjetischen Atombombe und fordert sie zum Rücktritt auf, andernfalls wird diese Atombombe in sechs Tagen in der Mitte von Brüssel gezündet.

Das Bundeskanzleramt beauftragt Dr. Leander van Lewen, Agent des Bundesamtes für Risikoprävention. Seine Mission: weder die Zündung der Bombe in Brüssel noch die Kapitulation der Bundesregierung sind akzeptabel.

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Hier kämpft ein namenloser Held, der leider beim Essen in Brenner’s Welt nicht dabei sein kann.

Bei einem Abend mit zu viel Alkohol lernt er eine unbekannte Schöne kennen und wacht in einer Kleinstadt auf, in der alle Bewohner umgebracht wurden.

Nur ein neugeborenes Mädchen hat überlebt.

Er kann mit ihr die Stadt nicht verlassen und muss daher den Kampf mit einem Wesen aus der Tiefe der Zeit aufnehmen, um das Baby und sich zu retten.

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Professor Bellstedt, ein Gelehrter aus Hamburg. Er ist auf den Spuren einer Handschrift aus dem Jahr 1189, dem gefährlichsten Buch der Welt, und seiner eigenen Zukunft.

Erschienen bei den Kollegen von Akres Publishing (Wuppertal).

Ein Mittelalter-Mystery-Krimi-Roadmovie: Ein geheimnisvolles Buch lockt im Jahr 1189 einen Mönch und einen Ritter in das vorchristliche Mecklenburg:

»Der Historiker Lukas Bellstedt findet in einem Kloster nahe Braunschweig die Aufzeichnungen des Mönches Mamertus, der im Jahr 1189 mit einem Ritter in das heidnische Mecklenburg aufbricht, um ein verschollenes Buch zu suchen und zu vernichten. In dem Buch soll ein Ritual beschrieben sein, mit dem man unsterblich wird. Bellstedt hält es für das gefährlichste Buch der Welt.

Bellstedt verfolgt in den Aufzeichnungen die Abenteuer der beiden ungleichen Männer auf ihrem Weg vom Harz bis nach Dargun in Mecklenburg und liest von Mamertus’ Entzifferung des Buches des Ewigen Lebens. 

Dann zwingt der Ritter den Mönch, das Ritual der Unsterblichkeit zu vollziehen … «

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Talvi Caster, beim Essen in Brenner’s Welt konnte sie nicht dabei sein, aber dieser dunkle Krimi ist ohnehin nicht sehr appetitanregend.

Erschienen im Grafit-Verlag:

Ermittlerin Talvi Caster hat in ihrem Job mehr als nur eine Narbe davongetragen – physisch wie psychisch.

Seit einem Kampf im Dienst schwer entstellt, lebt sie größtenteils zurückgezogen in einer verdunkelten Wohnung. Bei der Kripo in Greifswald wagt sie schließlich einen beruflichen Neuanfang und sieht sich mit einem heraus fordernden Fall konfrontiert.

Auf dem populären Fischerfest werden drei menschliche Schädel aufgefunden, grauenerregend zur Schau gestellt.

Die Suche nach Gemeinsamkeiten der Toten gestaltet sich jedoch schwierig, denn Talvis Ermittlungen werden sabotiert.

Als plötzlich auch noch die Geister ihrer Vergangenheit in Greifswald auftauchen, läuft ihr die Zeit davon ...

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Erst kann er sich an seinen Namen nicht erinnern, dann nennt er sich Mitch und schließlich stellt sich heraus: Er ist Michael Brenner, Oberst beim Bundesnachrichtendienst.

Er wacht ohne Gedächtnis und ohne Name in einem unbekannten Hotelzimmer auf und hat eine tiefe Wunde an der Schulter.

Ein Handy und eine 2-Euro-Münze bringen ihn von einem alten Bunker an der holländischen Grenze zu einem Bergwerk im Harz, in die Arme einer Frau mit grünen Augen und auf die Spur eines verschwundenen Ritters aus der Zeit der Kreuzzüge.

Kann er seine Identität wiederfinden und den sagenhaften Schatz des Kreuzritters entdecken?

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Die Vorgeschichte von Karli, heute ist sie die nette Aushilfe bei Brenner’s Welt. Nur angeblich zündelt sie gerne ...

Die pensionierte Landärztin Änne Wahls hat ihr Leben in Neersum am Rande des Reichswaldes bei Kleve verbracht, nichts auf der Welt kann sie von dort wegbringen

Dann beginnen im Dorf grausame Doppelmorde, bei denen sich die Opfer gegenseitig umbringen.

Ein Fremder mit einem Motorrad taucht auf und bietet eine Erklärung für die Morde an. Wenn sie ihm glauben will, dann muss sie die Welt neu verstehen und ihre eigene Zukunft infrage stellen.

Als auch der Fremde umgebracht wird, steht Änne gemeinsam mit ihrem Enkel und seiner neuen Freundin Karli vor der Frage, ob sie Neersum zerstören können, um das Blutvergießen zu beenden.

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Roland Ecks, genannt Rolex, ist einer der besten Hacker der Welt. Aber dieser Auftrag bringt ihn an die Grenzen seiner Fähigkeiten und Nerven.

Die sechs besten Hacker werden in ein verlassenes Gebäude eingeladen, sie sollen ein unbekanntes IT-System angreifen.

Zwei von ihnen sterben, bevor das Ziel erreicht ist.

Kann Roland seinen geheimen Auftrag erfüllen, bevor auch er ausgeschaltet wird?

In der Demokratischen Republik Kongo wird ein Fernseh-Interview des Premierministers ausgestrahlt, das er nie gegeben hat.

Man glaubt der jungen Chefin der IT-Sicherheit nicht, dass eine Künstliche Intelligenz das Land angreift.

Kann Elikia die Angriffe rechtzeitig stoppen und einen Umsturz verhindern?

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Jedes Wetter ist Lesewetter.

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